Чувачки, го хором на Тотальный диктант!

Читая комментарии к посту про мой костюм елочки, я от души веселилась. До тех пор, пока не споткнулась об одну историю.

Выросшая девочка вспоминает, как мама на праздники шила ей замечательные наряды. Девочка была снежинкой, снегурочкой, лисичкой, жар-птицей... Но хотелось ей иметь только один костюм - костюм невидимки. Чтобы никто не видел, не глядел, не замечал, а она смотрела бы на всех, не опасаясь чужих взглядов.

Что чувствовал настолько стеснительный ребенок, когда его наряжали в яркое и выставляли на всеобщее обозрение? Девочка пишет, что пряталась в школьной раздевалке. Я хорошо вижу ее: маленькую жар-птицу, притаившуюся среди леса курток и комбинезонов.

Потом она выросла и перестала быть нелюдимой. Просто переросла.

Но некоторые - не перерастают. Этих людей не всегда так легко вычислить, как кажется. Наш мир, в котором общительность давно возведена в ранг не просто достоинства, а необходимого качества, не приспособлен для стеснительных. Вот они и мимикрируют.

Вы можете никогда не узнать, насколько мучительно для новенькой девочки из бухгалтерии было заговорить с вами первой. Можете принять застенчивость за высокомерие. Никогда не поймете, какая колоссальная работа стоит за повседневными ритуалами, которые подавляющему большинству людей даются без усилий - они даже не замечают легкости, с которой здороваются в лифте, узнают расписание тренировок в клубе, просят принести другой размер, делают заказ в кафе.
читать дальшеЯ не раз сталкивалась с убеждением, что социальные сети - самое подходящее место для инвалидов общения. Развивайте здесь коммуникативные навыки, дорогие застенчивые. Создавайте виртуалов, примеряйте различные образы. Позвольте себе ругаться матом, в конце концов. Раскрепощайтесь - и раскрепощены будете.

Отчасти это верно: где и учиться, как не здесь. Но на деле отчего-то часто оказывается, что анонимность и экран компьютера - недостаточная защита. Я как-то увидела признания участниц женского форума: одна читала форум три месяца, прежде чем осмелилась что-то написать, другая - три года. Эти женщины не заводили новых тем, они всего лишь приняли участие в общей беседе. И даже это далось им тяжело. Что, если не ответят, или ответят пренебрежительно, или нагрубят, или посмеются, а они не смогут подобрать достойное возражение и будут выглядеть глупыми и униженными? Они чувствовали себя в виртуальном пространстве точно так же, как застенчивый ребенок, окруженный одноклассниками: на меня все смотрят, и это ужасно.

Я вспомнила об этом вчера, когда наткнулась на очень удививший меня пост в одном популярном журнале. Хозяйка журнала писала: если у меня день рождения, то при 250 взаимных френдах я должна получить 245 комментариев с поздравлениями (оставшиеся пять - это те, кто поздравил звонком или лично).
А тот, значит, кто промолчал - тот не настоящий френд, а симулянт, и пошел вон из нашей песочницы.

Оставим в стороне убеждение автора цитаты, что его праздники должны для всех его друзей иметь такое же сакральное значение, что и для него самого. Меня удивило другое. Требуя от окружающих внимания и понимания, не странно ли самому не понимать, что у человека может быть десяток внутренних причин, чтобы ничего не написать? Боязнь выглядеть очередной дурой, ляпнувшей те же однотипные поздравления. Страх показаться фальшивой или до пошлости банальной. Наконец, трепет перед тем, чтобы выйти на свет и быть замеченной - даже в такой малости.

Я подозреваю, что они все-таки откликаются. Сидят за экранами ноутбуков, кивают, говорят мысленно: "С днем рождения, Маша. Слава, это замечательно, что твоему ребенку лучше. Я рада, Катя, что ты долетела и в Риме тепло". Но ничего не пишут - не потому, что им лень или плевать.
Просто даже в платье стотридцатьпервой снежинки очень неловко тому, кто всегда мечтал о костюме невидимки.

eilin-o-connor.livejournal.com/46129.html

ой да, мы же видели прекрасное, а я забыла показать?

Нау снова делает хорошие фотографии питерских парадок и крыш.
Ссылка на пост внизу записи, меня привлекло обсуждение вроде бы обычного и старого почтового ящика.

"Это не почтовый ящик, а опорный ящик почтальона советских времен. Газет и журналов приходилось разносить очень много.
Почтальон в отделении связи увязывал их в пачки, надписывая карандашом номера домов и квартир. В определённых парадных были такие опорные ящики, открывавшиеся специальным ключом.
Шофер на легковушке, или грузовом мотороллере развозил пачки корреспонденции по определенным парадным и оставлял в опорных ящиках.
Потом приходил почтальон, забирал пачку и разносил содержимое по почтовым ящикам."

"Лет около сорока назад я работал водителем мотороллера на почте. Один раз, во время утренней развозки (зима, полседьмого утра, темно) поймал подвернувшуюся кошку и запер ее в ящике на участке стервозной почтальонши. Минут через двадцать та пришла и открыла ящик. В парадной было темно. Из ящики светились глаза кисы. Та уже была злой и на почтальоншу отуда выскочила. Говорят, дама обмочилась.
На меня была написана жалоба начальству."

оригинальный пост: spb-ru.livejournal.com/6046563.html

Киса шла, хвостиком махнула, странички в ридере перелистнула.

Три месяца назад я писала о вспыхнувшей любови к одному писателю.
Тогда я пришла к нему в ЖЖ и писала много и от сердца весь свой восторг и всю свою душу.
Сегодня я засела читать его вторую книгу, и, боже мой, как же я радуюсь тому, что жива еще русская современная литература. Спасибо вам, Улицкая и Элтанг, Петросян и Михалкова, Клюев и Лавряшева, Сабитова и Быков, Рубина и Идов.
А еще спасибо тебе, Михаил. Ты так отлично пишешь и говоришь с читателем, что я ужасно благодарна этому веку за то, что я вот знаю тебя-автора и живу с тобой в одной струне. Круто, что ты мужчина, мне так проще и понятнее любить тебя, и как же, как же ты пишешь.

спасибо, что вызываешь уважение и рождаешь во мне эмоции. Катарсис каждой души дорогого стоит...

"Человек, который получает письма, богаче того, к кому письма не ходят. Если в почтовом ящике не водится ничего, кроме рекламных листовок и газет, такой почтовый ящик бесплоден. Скучно и безрадостно его существование. У человека, который получает письма, будущее не может быть совсем уж темным и пустым, ведь сам запечатанный конверт уже и весть, и утешение."

чуваки



у меня есть кошка

1. Ты видишь шапку Мономаха. Приехал специально в другой город, щупаешь стекло, боишься дышать - там же суперохрана и ваще! Возле тебя сонм людей, все точно так же боятся дыать и передвигаются не то что на цыпочках, а на пальцах - кажется, что весь зал полон балерин. Ну шапка и шапка, что-то там такое проходили по истории.

2. Покупаешь кулек конфет. Просил "бэлочку", ну вот тебе ее и дали. Но нечаянно продавец тетя Галя зачерпнула совершенно случайную конфетку, и в пакетик попал карамельны "Снежок". Развернул фантик, сунул в рот - и мыслей сколько - и что вкусно. и что тыщу лет его не покупал, и что вкус-то такой же как в детстве. Эх, а в детстве он отстоял талоны на этот "снежок", а потом на день рождения пришли Люська, Натаха, Павлик и Миха. И смотрели зачарованно на эту розетку со "Снежками". А конфеты разделили по-доброму: рассказывали страшные истории, кто рассказал - тому и конфетка.


Как можно все это сравнивать, и что действительно имеет ценность? Жизнь воспоминаниями - странновато, но видеть только материальную ценность - не менне странно.
На все это дело меня натолкнула цитатка из одной книжки и ее обсуждение в каментах:

"Самое важное в книге, фильме, в любом искусстве - это не то, что вы прочитаете, а те связи и ассоциации которые всплывут в вашей голове"

- инсайты и об афишу на заборе могут случиться
- а также это малость уравновешивает преувеличенное значение книг
они полезны, но не тем, что из них можно, условно говоря, почерпнуть, а тем, что дают толчок мысли и структурируют сознание (в отличие от блогов, например - от них бОльшая дерганость)

Поздравляем, ваша команда P59 «Шел Шива по шоссе, сокрушая сущее» активирована. Время старта: 12:59

ура, скоро мы побежим в метро

"...мы приехали посмотреть на знаменитую русскую ёлку и Большой балет. Никогда не думал, что можно так воздушно танцевать. А когда девчонки кордебалета замирают неподвижно в линии, то делают вид, что они серьёзные и невозмутимые, а на самом деле – глаза живые, сверкают, и хитрые улыбки неудержимо пробиваются сквозь чопорность, как свет сквозь шторы. Чёрный город, белый снег. Шаги там скрипят, а смех звенит. Деревья стоят из хрусталя, а воздух лёгок и перемешан с мелкими блестящими снежинками… Странное место, где всё время звучат колокола, как будто хоронят время. "